Frau Landers.
Вечер бестактно врывается в душу;
Слово, как пуля, свистит у виска.
Кто-то из сердца стучится наружу;
Грязная ночь холодна и близка.
Рваные строчки, как частые вздохи…
Нужно. Продлить. Эту боль. Этот бред.
Боже, послушай! Мне плохо, мне плохо!
В сердце моем умирает поэт.
Я еще здесь, никуда не исчезла.
Мертвенно-бледен листок под рукой.
Вены изрезаны тысячей лезвий,
Льется по капле строка за строкой.
Глухо звучит приговор колокольный,
Мне на прощание времени нет.
Боже, послушай! Мне больно, мне больно!
В сердце моем умирает поэт.
сейчас лучше
я уже привыкла к постоянному ощущению, что "вот это точно мой последний стих" и так каждый раз
Не надо последних - пишите и дальше, заодно можно сэкономить на психоаналитиках - один стих и уже немного легче.
так что дело не в восприятии мира, а в том, что мне приходится его специально отфильтровывать для получения *концентрата* для моих стихов
и предназначение человека пишущего,-используя эти фильтры и слова, рассказать остальным, что он чувствует и как понимает мир вокруг.